¿Qué culpa tiene?,
Aquel fruto de amor,
Tan inocente es…
Como los lirios de tu vejez…
Tan libre es…
Como los vientos de mi alma…
Sus ojitos pequeñitos,
Como gloria en una roca,
Reflejan su hermosa alma,
Viren, inalterada…hasta que…aquel lejano día
Recibió su primer golpe…
¡Que extraño le ha de parecer! …
Que esa suave y cálida mano,
Que hace poco
Le parecían ser pétalos….
Se hayan formado en rocas de odio…
Acaso, todo en este mundo,
Debe tener algún grado
De impureza estúpida,
Esa pequeñina
Se ha transformado ahora
En una roca en potencia,
En fruto…
De vino, trigo, tierra y odio…
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