De Miguel Navarro

como anda tu paseo por la capital de los pobres esclavos del presente.
lujuriosa aire, lleno de estupefacientes gratis de las industrias concatenadas a tal ciudad.
Muchos buscan huir otros solo se llenan la mente con ilusiones de que están en el lugar correcto.
gente común no cumple sus deseos por no tener los medios, otros crean leyes y leyes, que no les afectan por sus bolsillos ya están llenos.
Delincuentes huyen a delinquir, a nuestras zonas puras.
Eso a mi parecer es la herencia de la gran capital.
cultura en las calles, museos, arte por doquier.
y la tranquilidad se podrá adquirir en alguna novela de un canal nacional.
o mejor quizás en algún programa de la tarde o algún reality.
la vida pierde sentidos en muchos aspectos, y aparentemente muchas personas abusan de aquello.
que es mas fácil dejarte llevar, o irte en contra de aquellos que manejan tu vida como quieren.
bueno esos es todo por hoy.

Palabras de barbas…

Este señor de barba añeja,
Me tiene sorprendido de tanta muerte,
De tanto cadáver que, al parecer,
Pertenecían a almas inocentes,
Este jefe de títeres,
Tiene a medio mundo
Con la cabeza entre las patas…
Anda tirando juguetitos metálicos,
Con gente “inocente” dentro…
Contra orgullos patrios y económicos.

Son bestias que pelean entre sí,
Bestias de control mental,
Bestias del oro verde,
Bestias que al ser heridas,
Se consuelan con el balar de sus manadas
Y se alimentan del telón del gran teatro,
Junto con los (ham)burgueses
Que andan control remoto en mano.

Y el sistema se mantiene trabajando,
Y este señor barbón se sigue escapando,
¿Y qué si lo atrapan?,
La bestia tiene muchas cabezas,
Una menos… da lo mismo que una más
Mientras las manadas son drogadas,
Con doctrinas de dinero o fe…
Con héroes y supermodelos,
Con historias escritas
Pensando en el mundo “Utopía”,
Con sueños de ideas platónicas.

Sigue el estúpido sueño adelante,
Siguen tal cual las ideologías,
Fundadas en promesas banales,
En el estiércol verde
De los baños bestiales.

Las doctrinas tecnológicas,
Prometen mejores momentos…
Mientras, siguen muriendo…
Los actores ciegos de este sueño,
De la gran obra eterna,.
Inmersa en el devenir
Fisiológico del tiempo.

Y las máscaras se siguen riendo con lágrimas,
Los cadáveres infantes de la manada,
Recuerdan sueños infantiles muertos bajo guadaña,
Cunas vacías…
Que alguna vez sostuvieron familias,
Y que ahora sólo sostienen,
Insectos atrapados en una tela de araña…
Y los llantos resuenan entre las paredes del hogar
Seduciendo al suicidio a los dueños de casa.

El señor barbón
Sigue corrompiendo su cultura milenaria.

El señor barbón
Comparte una barbacoa
Detrás del telón, con el tío Sam…
Y los cuero de oveja siguen orbitando
El sistema planetario en torno a ella…
La que controla todas las cuerdas.

El señor barbón sonríe en tu frente,
Se refleja en tus ojos,
Danza en tus bailes,
Goza de tus hembras,
Se emborracha junto contigo
En tus patéticas fiestas,
Maneja tus carros,
Vigila tus sueños…
Para que continúen siendo sueños.

Llueven pétalos de sangre cuando guerrean
Soplan vientos de paz drogada
Cuando están satisfechas…
Y los lápices siguen siendo testimonios…
De los (re)sentimientos (de)generados por esta guerra.

El señor barbón es mi hermano,
Tu hermano,
Y todo así sigue girando
Como la vida de carencias,
Las almas siguen vagando
Dentro de sus cuerpos de ovejas.

Si el odio matara al odio…
Este mundo se habría suicidado hace rato.
El señor barbón me sonríe.

Recostado, lamiendo miel…

Aparentemente la vida es un sueño,   

Me corregirán algunos,  

Que más parece pesadilla.  

Todo es tan espontáneo como la nada, 

Que es lo que somos, nada…  

Estamos…y estaremos siempre,  

En el desolado valle de la muerte,  

Entre nuestro cielo y nuestro infierno,  

Entiéndase bien que ninguno de los dos existen, 

Pero el hombre, con su “talento” evidente,  

Se las ha dado de Dios,  

Y el despilfarro de hambre 

Ha dejado callado a más de algún valiente redentor. 

Perdonen si me río,  

Pero la tragicomedia de la vida,

 Se las trae con sus títeres,  

Que se creen libres gaviotas, 

Y se olvidaron de sus hilos,  

De los cuales sus vidas penden.  

Y se ríe el ignorante  

El sabio, el hambriento, el (ham)burgués 

e sus pobres consciencias de vida…  

De lo lindo que se ve ese montón de silicona,  

Del muñeco condenado al trabajolio,  

Del dinero, de la estupidez… 

No saben cuanto me río yo,  

Eso sí…me río llorando,  

De ser un títere consciente,  

Actuando en esta vida ingrata, 

En que la pena  

Con todo arremete, 

Es la pena del existencialismo,  

Que es dulce vicio ya…  

De a cuanto mequetrefe,  

Se le ocurre filosofar…  

Con estas letras me despido,  

No me vayan a condenar,  

De no saber lo que escribo…  

De inspirarme en puro instinto…  

Como lo hacen esos poetas de la luna…  

De los cardos disfrazados…  

De los mares que bailan…  

Pero no…  

La nada tampoco tiene sentido.

Postdata

Bueno…
Este caos,
Esta ruleta rusa,
Vuelven loco a cualquiera
Al menos así me ocurre a mí.
Los actores le compran vida,
A los actores fracasados…
El escenario ante mí
Se está cayendo
Pedazo a…
Pedazo.
La cima
Se vuelve
Cada vez más cima,
Cada vez se empina más el camino,
Cada vez la cumbre está más lejana…
Un cartón y años de estudios tediosos
Les aseguran una buena estadía
En el devenir escrito por…
El azar y los dados
Del destino…
Destino
¡Que ni Dios conoce!
Devenir que ni en el Olimpo se distingue,
Más que como el dulce palpitar de la vida,
De la voluntad hecha de ambrosía
Vamos bajando
Llegamos ya
Fin

Solsticio de mente

Ayer grité por un mundo mejor,
Anteayer grité por un mundo mejor…
El mes pasado grité por un mundo mejor..
Desde hace años que seco mi garganta… por un mundo mejor.

Y el mar se sigue meciendo en su baile lunar,
Los árboles se siguen deshojando
A pesar de que el otoño ya pasó,
El hambre sigue desolando (desalojando) la superficie terrestre,
El hombre sigue preguntándose a qué hora almorzar…

Un poema, una palabra, una representación ideal…
Un “te quiero” en verso fácil
¿Hacia dónde van esos hombres?,
Se mueven con el pecho apretado,
Como condenados de muerte.

Las palabras son palabras,
La gente sigue siendo “gente”
- Haber si se entienden las comillas –.

Mañana el hombre gritará por un mundo mejor,
Y su voz se ahogará en la nada del devenir.

El fin

Ya que todos provenimos de la misma semilla
Difuminada a través de los momentos eternos…
Combinadas en pares de dados jugados por jugar…
Ya que todos fuimos tan sólo una semilla.

Toda la vida, un gran y único milagro
Entre tanto vacío cósmico,
Entre tanta materia y volumen infinito
Tan sólo una migaja en un panal.

Ya que nos dimos cuenta
De la situación ridícula que nos aqueja
Firmaremos el testamento del recuerdo eterno
Glorificaremos la muerte…
Y acabaremos con tanto amor derrochado.

¡Adelante engendro de odio!,
Continúa tu parábola infernal,
Quítame el milagro cegándome los ojos…
Secando mis lágrimas,
Desintegrando mi cuerpo, mi alma, mi bravío…

Los fuegos artificiales iluminan la gran última noche,
La noche que nadie podrá recordar
El calor arrebata el milagro…
El panorama aterrador ciega mis ojos ahora,
¡Ahí va la guadaña de la vida!,
Cubriendo todo con su frío desolador…

Ya que todos semillas somos…

Fe de arrata: dice "El Fin", debe decir "En Fin"

Faranduleros

Sonrisas plásticas de brillo incandescente,
Seda y algodón en sus calzoncillos,
¡Lucen tan bien desde todas sus perspectivas!

Sus historias pautadas son un asco,
- La droga del barrio universal…el chisme -
Y su maquillaje plástico,
Sigue luciendo tan bien…

Cada uno de sus cabellos
Parece valer más
Que el pan nuestro de cada día,
Ellos son las “superestrellas”,
Los tipos de moda, vuestros ídolos,
Arrodillaos todos frente a ellos,
O tan sólo véanlos por televisión…

Sus patéticas vidas robóticas
Os son presentadas en paquetes de media hora,
Sus fantasías son vuestras fantasías,
Vuestros sueños son sus pesadillas,
Sus sueños, Vuestras utopías…
Sus dramas censurados son vuestros rumores,
Sus vidas vuestra inspiración,
Alaben todos a los dioses terrestres,
Los dioses plásticos de silicona y proteína…
- Con obvia ausencia de grasas -…

Él…

Cristo está sentado,
En una silla vieja y empolvada,
Su rostro denota tristeza y dolor.

Observa él como el mundo,
Se “degenera” ante sus ojos,
¿No es acaso él, el que más sufre?,
Él que lo ve todo,
Que observa cada asesinato,
Cada abuso, maltrato, violación,
Cada engaño, cada desilusión,
Que observa cuantos dejan de creer…

Mira con un rostro pálido…
Unas orejas interminables apoyan sus ojos,
Su iris refleja cada color espectro de luz,
Sus llagas, sangran más que antes,
Su corona de espinas a crecido más aún…

Cristo estaba en mí,
Pude ver su sufrimiento,
Pude ver como ya casi quiere soltar la cruz,
Pide que lo bajen,
Él creyó que al bajar por primera vez
Ya no volvería a los maderos…
Pero nosotros lo crucificamos a cada instante…
Él pide tan sólo misericordia…


Hoy lo he visto sembrando semillas
Vagando por las calles enmohecidas,
De vez en cuando
Levanta su cabeza y me mira,
Parece pedirme algo,
Pero sé que me pide nada…
Su corazón está roto…
Ya no pide como antes
Que el humano valore la vida…

Ya está cansado de resucitar
Cristo está cayendo ante mis ojos…

Me uno a él en el dolor
Y en su desilusión,
Lo único que queda
Es un atisbo de esperanza
Una pizca de amor, y otro poco de milagro,
Una pizca de fe, y otro poco de misericordia
Los ingredientes…
De la pizca de humanidad que va quedando.

Me suplica de rodillas perdón,
No puedo contener las lágrimas,
Ante su pedido de amor…
Se siente sólo en este mundo inhumano.

Sigue su camino el hijo de Dios,
Lo veo irse a paso lento,
Lento como el instante eterno…
Que está acabando con él…

Cristo esta cayendo ante mis ojos…
Le preguntan que porqué no hace algo…
Responde… “ya he hecho todo”….

Golpes -¿castigo?-

¿Qué culpa tiene?,
Aquel fruto de amor,
Tan inocente es…
Como los lirios de tu vejez…
Tan libre es…
Como los vientos de mi alma…

Sus ojitos pequeñitos,
Como gloria en una roca,
Reflejan su hermosa alma,
Viren, inalterada…hasta que…aquel lejano día
Recibió su primer golpe…
¡Que extraño le ha de parecer! …
Que esa suave y cálida mano,
Que hace poco
Le parecían ser pétalos….
Se hayan formado en rocas de odio…

Acaso, todo en este mundo,
Debe tener algún grado
De impureza estúpida,
Esa pequeñina
Se ha transformado ahora
En una roca en potencia,
En fruto…
De vino, trigo, tierra y odio…

Hermosura

¡Qué bello ese jarrón de pasto! ….
Luce espectacular …
la imagen… de tu sonrisa natural…

Tan simple y tan bella,
Es la vida de ese pajarillo,
Y abrazados por la playa
Van dos jóvenes amantes.

Esa flor sin pétalos
Mi tiene loco desde ayer,
Tus ojos cafés,
Me hacen soñar con todo lo anterior….

¡Qué hermosa es la vida simple!,
Qué hermosa la piedra en aquel jarrón….

Alma prófuga

¡Miren el alma de ese hombre!,
¿Observan como corre?,
Se espantó de que su cuerpo….
Se haya acostumbrado a persignarse
Frente a la estatua fatua
Del hombre que lo quiere todo…

Los moretones en su espalda,
Reflejan años de castigo auto-infligido
Esa alma ya quiere sólo la nada,
Ya no desea escuchar más,
De dinero,
Ni de bombas,
Ni de satélites artificiales,
Se ha rendido…la consiento
¡Que te vaya bien fruto de Dios! …
Sigue corriendo
A algún lugar tu pureza te llevará….

Para ti…

Fuera del ímpetu de tu alma,
Dentro del secreto hogar en tu espíritu,
Esta esa energía purificadora de la voluntad,
No me voy a arrepentir,
De ser tu compañero de por vida…
No me voy a arrepentir
De ser la luz y tu mi guía….

A la muerte...

Bienvenida muerte sin retorno,
Nosotros los ingratos,
Te rechazamos por instinto…

Bienvenida muerte eterna,
Hoy es el gran día,
En que tu filo acogerá mi despedida,
Tu guadaña hará rodar mi cabeza…

¡Oh gran frío calador de huesos!,
Que cálidas siento tus gélidas manos,
Que dulce es el sabor de tus labios…
Ya no tengo miedo de irme contigo…

Guíame por los canales de las tinieblas,
Y abandóname a mi suerte…
En algún paraje de mis infiernos….

Lléname de tu nada…
Olvídate de mi existencia….

A Question

¿Entre mis dedos?.
¿En el cerebro de Bush?,
¿En el casete de ayer?,
¿En las ruedas del auto?,
¿En las nubes de mi cabeza?,
¿En un dolor de muelas?,
¿En una risa asonante?,
¿En la vieja escuela?,
¿En un acerca de Platón?,
¿En el pizarrón desechado?,
¿En el lápiz de mi mano?,
¿En los huesos de los judíos caídos?,
¿En la riza del Papa?,
¿En el falo?,
¿En la arena del mar?,
¿En mi casa?,
¿En tu hogar?,
¿En mi mente?,
¿En tu vientre?,
¿En el liceo?,
¿En la luna?…

Podrían decirme por favor,
¡en donde cresta se metió Dios!…

Ante la bestia me caí…

Me cuestiono si acaso me a derrotado,
No creo…aún no lo a hecho – eso creo -,
La bestia sigue acechando,
Lista para matarme,
Aunque mi cuerpo sea Alcatraz,
Mi alma jamás dejará de luchar.

Enfrente, una fila de vagos existentes en sí mismos,
Ya que el resto no los cree ni muertos,
A la izquierda, una montonera de papeles (documentos),
Que dicen quien soy, de donde vengo, etc.
- Podrían inventar un papel para saber hacia donde ir-
Papeles que presuntamente dan mi valor en la sociedad,
A la derecha, un cesante,
Ahogado en penas de plata y papeles,
Con una soga capitalista al cuello,
Y debajo de sus pies una silla que no para de mecerse,
Detrás de mí, un pasado irreverente,
De locuras incomprensibles,
De maduración a golpes de Platón y vista al cielo.

El que quiera, que de un paso a la izquierda, o a la derecha, o al frente.
Pero el pasado es pasado, es el único que – casi – no miente.

Un mosquito

Un mosquito se ha aposentado en mi mano,
Me mira… lo miro…
¡Tú sabes que soy todopoderoso para ti!, le digo.
Después de esto el mosquito emprende el vuelo,
Inmediatamente…
Una comezón empieza en donde estaba el mosquito,
Empieza a carcomer mi mano, luego mi brazo,
¡Y terminó por carcomer mi cuerpo y mi vida!

Honónimo

La flor de la vida se marchita.
algunos culpan a pinochett.
otros se hacen los desentendidos.
los humildes pagan por la ignorancia de otros.
la ambición crece desconsideradamente.
solo nos queda enfrentarnos con armas verbales.
y construyendo un entorno armonioso.

El último día, del resto de sus días

Una anciana mira el reloj de pared,
Mientras piensa en cuántas veces…ha dado vuelta ya
El reloj de su vida,
Llora, solloza, mira otra vez, pero no se tranquiliza,
Esta mujer, viuda hace más de 9 años,
Ya no tiene que hacer…

Sus hijos viven en algún lugar de Europa,
Su capacidad para comunicarse con ellos ahora,
Contrasta mucho con la que tenía 10 años atrás,
Tanto como contrastan sus sentimientos con los de una roca.

La anciana se acerca a la ventana,
Corre la cortina,
Dejando entrar la luz de la luna eterna,
Aquél satélite al cual ya le ha visto todas sus caras,
Abre la ventana de para en par,
Apoyando sus manos en el marco
Y con un titánico esfuerzo,
Al poner un pie primero y luego el otro
Logra subirse al borde de la ventana,
Baja la mirada hacia la calle,
Luego mira la luna por última vez,
Se despide de esta.

Observa los lugares que la vieron nacer.

Después de un fallido intento
De recordar los rostros de sus hijos,
Pone un pie fuera del edificio,
Al aire, al borde del descanso eterno,
La sandalia emprende el viaje primero,
Para la mujer esta cae como una pluma,
Pero al llegar al suelo,
La anciana ve como para la sandalia la vida continua.

Centra ahora la mirada,
En las paredes del edificio,
Ubicadas justo debajo de sus pies,
Se asegura que sea un viaje seguro,
Sin ningún cordel ni mástil vecino.

Luego de un último intento,
De recordar el rostro de su marido,
Y de solo conseguir su sonrisa y ojos,
Centra estos últimos en el pavimento allí abajo.

Se suelta de las manos…
Dejando que la gravedad…
Realice su trabajo…

La brisa peina su cabello como en su juventud,
Como cuando en bicicleta volaba
Por cerros y dunas en la costa,
Cuando visitaba a sus familiares del puerto,
Mentalmente…
Los ojos de su marido
Toman cada vez mayor dimensión.

Se siente tan liviana como cuando niña,
Cuando su padre la impulsaba en vaivenes interminables
En los columpios de la plaza mayor, interminables…
Le parece aún sentir en sus manos las cadenas,
Y las aprieta fuertemente para no concluir el viaje
Y caer del columpio de la muerte.

Ahora lanza miradas para todos lados,
Ventanas cerradas, personas en los balcones,
Con una expresión aún inmutable
Parecieran no ver lo que acontece,
Gatos, escaleras de emergencia, caños, tuberías, mástiles,
Pasan a una velocidad espeluznante.

Pero ya no le queda vida,
El suelo, la muerte y su destino, han llegado
Un último suspiro de la anciana…y el impacto.

Despedida

Lo siento, es lo único que les puedo decir… lo siento…
No es que le copie a ese loco,
Sino que mi poesía es basura,
¡No dice nada!, es un grito ahogado,
No veré más luz de la luna,
No saldrá ni de mi cabeza, ni la del que la lea,
Les pido que si han leído, aunque solo una palabra,
Corran a la iglesia a beber galones de agua bendita,
Luego recen cien veces a María,
Y trescientas veces el Padre Vuestro.

En serio…perdón….se despide…El Autor.

Comencemos

Otra vez frente al papel,
Lápiz en mano, ojos y cabeza, listos…
Me enfrentaré una vez más al enemigo,
Con balas de verdad-reflexivamente-cierta,
El espejo está al lado mío,
Se ha asustado de la cara que ando trayendo,
Ha recordado lo solo que aveces me siento,
Y también ha recordado la palabra eterno.

Fluye por mi nariz y boca,
Sangre de una montaña rusa,
Más la herida ya ha coagulado,
Me volveré a subir,
Aquí voy…reserven mi carril…

Una noche…

Me comí un pétalo,
Tenía el dulce sabor del recuerdo,
Pero se encontraba marchito, carente de hermosura,
Aunque…en esa ausencia se encontraba su secreto,
Ese pétalo no ha muerto,
Ni es tan sólo un recuerdo.

Mientras, una estrella fugaz traspasa mis sentidos,
La nube que cubre mi mente apacigua mis relinchos,
Pero aquel pétalo me hace recordar,
Al que se fue y volverá,
Y me muestra la hermosura de la eternidad.

Me miro al espejo,
Y en vez de mí…aparece un pétalo…

Comprensión de lectura…

No hay arma más fuerte que la risa.
Instintiva o preparada, a veces absurda…

No hay peor traición que el ser ignorado,
¡Y otra vez bajan esas luciérnagas!,
En la luz están las llaves del cielo y del infierno,
Síguela, y si consigues ver el fondo de la madriguera,
Habrás hecho más de lo que lo que nosotros,
Hicimos por nuestras almas.

Mendigo

Bajo las alcantarillas putrefactas
De cemento enmohecido,
Bajo las miradas superficiales, inverosímiles,
Provenientes de los acelerados caminantes,
Allí se encuentran ellos, con sus trapos…
Con sus olores a orina centenaria,
Con el pelo largo que parece extraído
De algún vertedero municipal.

No sólo soportan la toxicidad de la ciudad,
Sino también soportan
La hipocresía reinante en el ambiente.
Es cierta… quizás la mayor culpa
De su estado deplorable, es de ellos,
Pero nadie más que nosotros,
Somos responsables de quitar su dignidad,
Sus ojos perdidos entre luces espásmicas,
Calles de fluyentes caminantes,
Concentrados en encontrar destino.

Pero sí, nos acordamos una que otra vez al año,
De sus penurias y de que realmente existen,
Y vamos calando en nuestro ego,
Pensando que le hacemos un bien a la sociedad,
No nos damos cuenta… que nos perdemos,
En la miserable y estúpida mediocridad.

Ahí, frente a miles de electrodomésticos,
Pese a estar en el más mísero estado, aveces…
Cuando el río va más pesado,
Se les puede ver una sonrisa,
Esa sonrisa que no se nota, si uno no la observa,
Un chiste de quien ha dedicado su vida a nada,
Que es lo más nos espanta de ellos,
Su tranquilidad para esperar la muerte
O quizás… su parecido a aquel Mesías,
Que vino a recordarnos que existimos.

Nos observan, quizás nos espían,
Para el resto ellos son tan sólo parásitos,
Acostumbrados a abusar…
De los “vacíos legales” de la sociedad.
Supervivientes automáticos,
Entre bolsas de pulgas,
Y perros con pan.

Cabeza gacha mano extendida, piernas estiradas,
Trasero aposentado en el musgo de la selva,
Sube y baja el precio de la bencina,
Para ellos sube y baja el precio del pan.

Troglodita actual

Golpes, golpes… y más golpes,
Trogloditas provenientes
De las cavernas actuales, las cantinas,
Su comunicación – si es que la hay -,
Es tan pobre como el polvo lunar,
Y su belleza, es más utopía que lo que fue Marx.

Bestias dentro de cuerpos humanos,
Chimeneas que beben y beben manjares de alcohol y sexo
El futuro les importa tanto como ellos mismos al espejo,
(Con excepción de los días festivos).

Por alguna burguesa o burocrática razón,
Llegasen ha aparecer por la Universidad,
El dinero les servirá de razón y de sobra,
Y se irán perdiendo en un mar de mediocridad,
De vergüenza de pertenecer a la misma especie que Platón.

Y hay están ellos, con sus rizas en tarros de conserva,
Sus manos que reemplazan a los mazos
Y sus mujeres que reemplazan a sus presas,
Ya habrán leído el manual del pequeño burgués…

Nota de agosto 2007: ¡no se malentienda caverna!

Solicitud

Estimado señor, Gerente General, presente:

En vista de la prosperidad de nuestra empresa,
Y que las acciones,
Les ha dejado con los bolsillos repletos de… usted sabe,
Le quiero decir que: - Sinceramente -, me aburrí…
Sí… así es, me aburrí de servirles café,
A usted y a sus jefes durante años,
El vapor de la cafetera – y antes las teteras –
Ha alterado mi estado metal, 40 años haciendo lo mismo,
No han logrado conseguir más que un abismo.

Deseo un automóvil último modelo,
Color verde, descapotable,
Una casa en Reñaca, otra en Cumpeo,
Veinte millones de indemnización,
Y un beso de mi esposa.

Se despide atte. Don Nadie

Veo que...

Una persona ha abierto los ojos,
Otra acaba de cerrar sus párpados,
Un esquimal cazó un pez,
Un Kawescar murió recién – el último de ellos - .

Un escritor recientemente
Ha ido a recitales de Rock,
George Bush,
Se fumó un habano cubano libre de prohibición,
Un limón arrugo su cara al contemplar la mía,
Nueve personas se suicidaron,
Luego que su avión también lo hiciera.

Mozart parió una libélula danzante,
Yo no sólo digo cosas por decir… aveces…

Visión(anónimo)

Si el pensar fuese delito,
El escribir sin razón sería causa de represión,
Neruda sería el Gángster más buscado,
Parra sería el demonio en la Tierra,
El ajedrez obtendría la pena máxima,
El juego de mesa oficial sería el ludo,
El reloj tendría adoración por turnos (diurnos y nocturnos)
Y sobre todo detendrían a este autor.

(Fe de errata: El Go no se salvaría)

Hoja muerta

El día en que el viento se la llevó,
Aquella hoja había empezado a vivir,
La mano la arrojó tan lejos como pudo,
Sus arrugas evidenciaban el descontento,
Las palabras en su cuerpo talladas,
Sólo existen en la memoria y en el silencio.

Mezcla nocturna

Salí una noche de llena,
Y estaba la luna estrellada,
La acompañaba la obscuridad,
Las dos juntas:
Tan inmensas y blancas,
Tan hermosas y negras,
Se mezclaban como pan y azúcar,
Se mezclaban como café y mantequilla.

Le escribí mi declaración de amor,
Se la escribí con dirección al viento,
Y le dije a la noche que no se ponga celosa,
Pues ambas son lo iguales,
Como playa y Nobel,
Como Neruda y arena.

Versos sueltos

No comprendo la incomprensión…
Quizás por eso soy tan incomprendido.

My first deception:
I can’t fly … i can’t!!!

Dice el flojo:
Si la noche se hizo para dormir… ¿Para que se hizo el día?.

11 de septiembre:
Cuidado, vía peligrosa, sobrevuelan 707.

Si no fuese idealista, ¿Qué demonios escribiría?.

De Nicanor P(l)a(rr)(z)a:
¡¡La derecha y la izquierda unidas… Jamás serán vencidas!!!.

¿Alguna verdad invariante?

Es el hombre
El que se sorprende por el hombre
El que mira más allá
De sus propios ojos frescos.

Más allá de su existencia
Y de las preguntas sin respuesta,
Es el hombre el que sufre
El que canta y ríe por el hombre.

En los espacios en que la verdad no cabe
En los días en que la neblina de la confusión,
Fulmina las más brillantes mentes claras,
Es donde la esperanza muestra
El porqué jamás dejará de ser esperanza.

Luego es el cruel el que me retorna
A la realidad de fuego y roca
A la realidad de que sí somos
Aún después de tanto tiempo,
Animales que visten, de animales.

Señores, la verdad no se rompe
Ni con la muerte, ni con la tristeza
Ni con teorías destinadas
A des quebrajar tal gigante fortaleza.

Señores, aún no sabemos qué es el amor
Aún para cada recién nacido
Es aventura tal inconcluso laberinto,
Y aún para cada viejo de plaza
Es sorpresa cada caricia, cada cariño.

El de dónde y hacia dónde venimos
No tiene sentido preguntarnos
Si aún no sabemos del momento
De la verdad infame que vivimos.

Señores, no nos mareemos con Parra.
Quizá la vida aún sí tiene sentido
Quizá la flor no sólo surge por destino
Y el amor sí puede llegar a ser conocido
Tanto por el pequeño niño de jardín
Como por el asesino que aprende
A mirarse a los ojos
A observar las pequeñas gotas de agua.

¡El reflejo aún sigue allí! Y aún nos mira.

No abrir antes de navidad...

Te elevaré hasta el infierno
Te dejaré caer de vuelta,
Una vez que impactes la Tierra,
Te seguiré amando
Sin mesura ni cordura.

Te acariciaré el rostro
Con pétalos vencidos
Y de a poco te mostraré
Lo cruda que es la vida.

Te mataré
Una y otra vez
Para que aprendas a vivir
Y limpiaré aquel poema con el que
Alguna vez limpiaste tu rostro.

Una vez cumplido lo anterior,
Te haré preguntas sin respuesta,
Empezaré a odiarte por la cabeza,
La metamorfosis se completará
Empezando el otoño del año siguiente.

Gemirás una y otra vez
Sin entender lo que digo
Lo intentarás una y otra vez
Pero volverás a caer.

Las preguntas se multiplicarán
Y poco a poco llenarán todo
Invadiendo los espacios
Que alguna vez fueron nuestros.

Luego me sentaré
Frente al añejo peldaño
Y recitaré poemas sin sentido
La gente nos observará extrañada.

Y todo empezará a complicarse
Dirás que no, que siempre estuviste ahí
Que no sabes lo que ocurrió
Que seguramente todo fue
Un malentendido de plaza vieja.

Todo lo anterior me perturbará
Tendré litigios con los curas y la muerte,
La música parará
Y empezarás a ponerte vieja.

Extraños sucesos ocurrirán
La flor de la mesa del jardín
Volverá a la vida
Y se irá caminando por la Alameda,
Para qué decir de los vecinos
Todo esto los transformará
En zombis en busca de paz.

Una y otra vez
Recorreremos nuestras memorias
En búsqueda de la receta olvidada
La receta de la vida y la muerte.

Al cabo de un tiempo
No distinguiremos quién de los dos
Es el que se está mirando al espejo
Todo se confundirá más
Y la claridad será nuestra utopía.

Pero ¿Dónde estás?
Amor de mis acciones
De mi fulgor, de mis temblores
Que palpitas bajo mis manos.

Quizá te haga el amor nuevamente
Bajo las noches de luna clara
Cuando tu piel brille pálidamente
Y tus ojos me abran una vez más
Los horizontes de una vida sin horizontes.

Oh! musa de mis remolachas
De mis costumbres y mal-humores
Que poco me es este mundo sin ti
Sin la razón de mis domingos.

En fin, me retiro a dormir siesta,
Espero verte mañana en el parque
Más allá de donde mis sueños habitan
Se contraen y desgarran.