I
Cuidado, todos mentimos
Pero yo digo verdad.
La matemática aburre
Pero nos da de comer.
En cambio la poesía
Se escribe para vivir.
A nadie le gusta hacerse
Cargo de los vidrios rotos.
Se escribe contra uno mismo
Por culpa de los demás.
¡Qué inmundo es escribir versos!
El día menos pensado
Me voy a pegar un tiro.
II
Todo me parece mal
El sol me parece mal
El mar me parece pésimo.
Los hombres están de más,
Las nubes están de más,
Basta con el arco iris.
Mis dientes están cariados
Ideas preconcebidas
Espíritu inexistente.
El sol de los afligidos
Un árbol lleno de micos
Desorden de los sentidos.
Imágenes inconexas.
Sólo podemos vivir
De pensamientos prestados.
El arte me degenera
La ciencia me degenera
El sexo me degenera.
Convénzanse que no hay dios.
--Nicanor Parra.
Sonrisa
¿Dónde está el amor?,
Cuando lo buscamos
Bajo las soleadas noches de Hyperion
En los anillos desconocidos de Saturno
En la vuelta de la esquina
De las que no dejan.
Flores y cebollas no combinan
Como tu sonrisa plasmada a mediodía
Como los espejos que la hacen rebotar
Cándida, prendida de alba.
El tiempo se arrodilla
Suplicando un poco de amor
Suplicando que alguien lo mire sin desprecio
La compañía del Sol ya se le hace nostálgica.
Ni el aroma de las frutas maduras
Ni el de bosques en éxtasis,
Se compara al de las sábanas
Impregnadas de la esencia de tu piel.
Eres poema olvidado
En los pasillos no recorridos
En lo más profundo de los mares bravos
En lo simple de una canción.
¿Pétalos?
¿Para qué?
¿Chocolates,
Joyas, ropas?
Mejor será dos docenas de caricias
Tres platos de caldillo
Ya que hay buenas alternativas al congrio,
Ya veré que más se me ocurre
Esa es la esperanza que alimenta mi fervor.
Te busco en el musgo del jardín
En las plantas secas de las solteronas
En riachuelos, palacios,
Se termina noviembre
Se inagura otro mes de búsqueda
Y yo espolvoreando estas cosas
A las que alguno quizá
Ha de llamar "versos",
Otro dirá que se trata de "vinagretas",
Algún despiadado hablará de "gases",
Yo hablo de cuasi lamentos
De zarpazos cuasi desesperados
De legumbres servidas en plato de greda.
Ahí estás
Derramando otra vez tu sonrisa
Y yo en otro mundo,
¿Dónde están las puertas prometidas?
Las que abren el camino a la percepción
Las que hacen que todo termine tal como es
Infinito.
Cuando lo buscamos
Bajo las soleadas noches de Hyperion
En los anillos desconocidos de Saturno
En la vuelta de la esquina
De las que no dejan.
Flores y cebollas no combinan
Como tu sonrisa plasmada a mediodía
Como los espejos que la hacen rebotar
Cándida, prendida de alba.
El tiempo se arrodilla
Suplicando un poco de amor
Suplicando que alguien lo mire sin desprecio
La compañía del Sol ya se le hace nostálgica.
Ni el aroma de las frutas maduras
Ni el de bosques en éxtasis,
Se compara al de las sábanas
Impregnadas de la esencia de tu piel.
Eres poema olvidado
En los pasillos no recorridos
En lo más profundo de los mares bravos
En lo simple de una canción.
¿Pétalos?
¿Para qué?
¿Chocolates,
Joyas, ropas?
Mejor será dos docenas de caricias
Tres platos de caldillo
Ya que hay buenas alternativas al congrio,
Ya veré que más se me ocurre
Esa es la esperanza que alimenta mi fervor.
Te busco en el musgo del jardín
En las plantas secas de las solteronas
En riachuelos, palacios,
Se termina noviembre
Se inagura otro mes de búsqueda
Y yo espolvoreando estas cosas
A las que alguno quizá
Ha de llamar "versos",
Otro dirá que se trata de "vinagretas",
Algún despiadado hablará de "gases",
Yo hablo de cuasi lamentos
De zarpazos cuasi desesperados
De legumbres servidas en plato de greda.
Ahí estás
Derramando otra vez tu sonrisa
Y yo en otro mundo,
¿Dónde están las puertas prometidas?
Las que abren el camino a la percepción
Las que hacen que todo termine tal como es
Infinito.
¿Sin sentido?
La poesía está contenida en el Universo
Y es de humanos intentar no toparse
Con las minas de versos escondidas por doquier
Con las risas de enamorados in-verde.
Nuevamente solo en el destino escrito ayer
Desesperado frente al espejo
Mientras un Nietzche se ríe de la desgracia
Intentando naturalizar una inhumana filosofía.
Tanto el vientre como el macho cabrío
Están preparados desde ayer
Esperando: lunas, cometas, pariciones,
Nada se cultiva aquí, en el póstumo infierno.
Sigamos adelante
Esparciendo el virus de nuestra desgracia
Bailando hasta el amanecer
Sudando como elefantes en celo.
Las flores no se marchitan en estos lugares
Los niños no crecen
Las utopías se cumplen a destajo
Y el aburrimiento es pan de cada día.
El amor, lo que ayer nos llenaba
Hoy es un chiste en la esquina de moda
No nos miramos
Aún nuestra sombra nos desconoce.
El vino bueno es como el placer
El placer de cultivar arañas
Que bajarán en el fin de todo
A comer los huesos que sobren.
Versos negros, versos blancos
Versos transparentes como demonios
Que atraviesan plomo como piel humana
Que suturan heridas o desgarran glaciares.
Me he preguntado ayer
Si el hombre imaginario
Tenía alguna compañera imaginaria
En sus noches imaginarias
Algún dios imaginario
En sus plegarias imaginarias
Y algún hijo imaginario
Producto de eyaculaciones imaginarias.
¡Basta!, me torturas con tus niñerías,
O me abres de brazos
O ejecútame acá mismo,
O me abres de piernas
O me arrojo ahora mismo.
Y es de humanos intentar no toparse
Con las minas de versos escondidas por doquier
Con las risas de enamorados in-verde.
Nuevamente solo en el destino escrito ayer
Desesperado frente al espejo
Mientras un Nietzche se ríe de la desgracia
Intentando naturalizar una inhumana filosofía.
Tanto el vientre como el macho cabrío
Están preparados desde ayer
Esperando: lunas, cometas, pariciones,
Nada se cultiva aquí, en el póstumo infierno.
Sigamos adelante
Esparciendo el virus de nuestra desgracia
Bailando hasta el amanecer
Sudando como elefantes en celo.
Las flores no se marchitan en estos lugares
Los niños no crecen
Las utopías se cumplen a destajo
Y el aburrimiento es pan de cada día.
El amor, lo que ayer nos llenaba
Hoy es un chiste en la esquina de moda
No nos miramos
Aún nuestra sombra nos desconoce.
El vino bueno es como el placer
El placer de cultivar arañas
Que bajarán en el fin de todo
A comer los huesos que sobren.
Versos negros, versos blancos
Versos transparentes como demonios
Que atraviesan plomo como piel humana
Que suturan heridas o desgarran glaciares.
Me he preguntado ayer
Si el hombre imaginario
Tenía alguna compañera imaginaria
En sus noches imaginarias
Algún dios imaginario
En sus plegarias imaginarias
Y algún hijo imaginario
Producto de eyaculaciones imaginarias.
¡Basta!, me torturas con tus niñerías,
O me abres de brazos
O ejecútame acá mismo,
O me abres de piernas
O me arrojo ahora mismo.
Escriba aquí el título...
No nos atrevemos a escribir más allá
De los límites que nos impone el destino,
Nos enfrentamos día a día a la cara fea
Y nos sumergimos en la Tierra
Como avestruces-lombrices buscando refugio
Evitando tanta adrenalina,
Zafando la valentía de procrear El Nuevo.
¿El Super Hombre es leyenda?
Las vacas son sagradas en otras dimensiones
Los soldados del futuro son soldados
Los soldados de más allá del futuro
Pelean con piedras y palos
Como dijo el difunto estimado.
Nos enfrentamos una vez más,
A lo que nos vencerá una vez más,
A la vuelta de la esquina está el triunfo
Helado, crujiendo sus rodillas,
Mecanicismo materialista,
Humanismo Cristiano
Humanismo Cristianista
Humanismo Cristal
Humanismo verde
Humanismo in-verde
Humanismo in-balde
Humanismo a boca de jarro
Humanismo animalista
Humanismo humanista
Ironía suave en las ventanas de un mañana.
¿Nos enfrentamos?,
O es que nos estamos despertando
¡Despierta!
27 es un número de suerte.
No me leo frente al espejo,
En mis sueños no hay hadas
En mi despertar sí,
Ya no tienen jardines
Y sus alas están cortadas,
Los duendes se bebieron todo el oro
Y ahora andan dibujando los arco iris al revés
(Mal por los que juegan al loto)
(Mal por el que ideó:
"Kino, el sueño de todos los chilenos").
¿Qué les pasa a los indios?
Ya no nos miran,
Ya no nos hablan
Es que acaso,
Ellos saben de nuestra pérdida.
Los poemas del siglo
Son escritos en piedra
Y de vez en cuando
El hombre vuelve a morir
Triturado por camiones de basura.
Tantas palabras,
Tantas caricias desperdiciadas,
Tanto miedo al amor,
Tanto miedo al perdón
¡Tan humanos somos
Que nos perdemos y reencontramos
Nos extrañamos
Nos (as)cecinamos
Nos vertemos en alcohol azul
Y nos convencemos de morales
Que dan pena algunos siglos después!.
El filósofo se ríe de si mismo
Y del resto de la humanidad
Convencido
De que él sueña el futuro
Mien
Ya son más palabras
Más adornos
Los que el árbol lucirá esta navidad
Ya son muchas TVtones,
Muchos besos olvidados.
No escribimos porque sí,
Sino por que nos masturba hacerlo,
Así no manchamos tanto la cama
Y nadie debe ir por más papel.
Mientras pego esto,
A veces, llorar
Es un lavado de estómago;
Regurgitamos fertilidad;
Estamos, llenos de vida
Y tenemos miedo
De verla a la cara
Tenemos miedo de su sentido
Luego, inventamos la moral.
El té está frío,
¡Oh!, sabe bien,
Vamos, el aeropuerto está cerrado
Y no me quiero perder el vuelo.
Tenemos miedo,
Luego, apareció Buda.
Ven, hagamos volar
Futuristas pájaros lapislázuli,
Reinventemos el tiempo
Busquemos un vertedero donde acabar.
Ven, enfrentemos el Teorema de Gödel
Reinventemos la lógica
Mientras nos escapamos
De aberraciones,
De minotauros en celo.
Ven conmigo,
Finalicemos el comienzo
Del próximo poema,
Del huevo que no eclosiona,
De los placeres chocolatados,
De Shakespierito inventando al Chapulín.
Ven, bebamos de este licor
Y perdamos el miedo
Luego(,) veremos.
De los límites que nos impone el destino,
Nos enfrentamos día a día a la cara fea
Y nos sumergimos en la Tierra
Como avestruces-lombrices buscando refugio
Evitando tanta adrenalina,
Zafando la valentía de procrear El Nuevo.
¿El Super Hombre es leyenda?
Las vacas son sagradas en otras dimensiones
Los soldados del futuro son soldados
Los soldados de más allá del futuro
Pelean con piedras y palos
Como dijo el difunto estimado.
Nos enfrentamos una vez más,
A lo que nos vencerá una vez más,
A la vuelta de la esquina está el triunfo
Helado, crujiendo sus rodillas,
Mecanicismo materialista,
Humanismo Cristiano
Humanismo Cristianista
Humanismo Cristal
Humanismo verde
Humanismo in-verde
Humanismo in-balde
Humanismo a boca de jarro
Humanismo animalista
Humanismo humanista
Ironía suave en las ventanas de un mañana.
¿Nos enfrentamos?,
O es que nos estamos despertando
¡Despierta!
27 es un número de suerte.
No me leo frente al espejo,
En mis sueños no hay hadas
En mi despertar sí,
Ya no tienen jardines
Y sus alas están cortadas,
Los duendes se bebieron todo el oro
Y ahora andan dibujando los arco iris al revés
(Mal por los que juegan al loto)
(Mal por el que ideó:
"Kino, el sueño de todos los chilenos").
¿Qué les pasa a los indios?
Ya no nos miran,
Ya no nos hablan
Es que acaso,
Ellos saben de nuestra pérdida.
Los poemas del siglo
Son escritos en piedra
Y de vez en cuando
El hombre vuelve a morir
Triturado por camiones de basura.
Tantas palabras,
Tantas caricias desperdiciadas,
Tanto miedo al amor,
Tanto miedo al perdón
¡Tan humanos somos
Que nos perdemos y reencontramos
Nos extrañamos
Nos (as)cecinamos
Nos vertemos en alcohol azul
Y nos convencemos de morales
Que dan pena algunos siglos después!.
El filósofo se ríe de si mismo
Y del resto de la humanidad
Convencido
De que él sueña el futuro
Mien
tras
s
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sus panta lones.
Ya son más palabras
Más adornos
Los que el árbol lucirá esta navidad
Ya son muchas TVtones,
Muchos besos olvidados.
No escribimos porque sí,
Sino por que nos masturba hacerlo,
Así no manchamos tanto la cama
Y nadie debe ir por más papel.
Mientras pego esto,
A veces, llorar
Es un lavado de estómago;
Regurgitamos fertilidad;
Estamos, llenos de vida
Y tenemos miedo
De verla a la cara
Tenemos miedo de su sentido
Luego, inventamos la moral.
El té está frío,
¡Oh!, sabe bien,
Vamos, el aeropuerto está cerrado
Y no me quiero perder el vuelo.
Tenemos miedo,
Luego, apareció Buda.
Quién sube
A la montaña
Debe ser capaz
Para no resbalar
Y debe ser valiente
De lo contrario
La gigante
Se lo cobra.
Ven, hagamos volar
Futuristas pájaros lapislázuli,
Reinventemos el tiempo
Busquemos un vertedero donde acabar.
Ven, enfrentemos el Teorema de Gödel
Reinventemos la lógica
Mientras nos escapamos
De aberraciones,
De minotauros en celo.
Ven conmigo,
Finalicemos el comienzo
Del próximo poema,
Del huevo que no eclosiona,
De los placeres chocolatados,
De Shakespierito inventando al Chapulín.
Ven, bebamos de este licor
Y perdamos el miedo
Luego(,) veremos.
meta-Turing
The meta-Turing test counts a thing as intelligent if it seeks to
devise and apply Turing tests to objects of its own creation.
-- Lew Mammel, Jr.
devise and apply Turing tests to objects of its own creation.
-- Lew Mammel, Jr.
Fiesta en Júpiter
Nos hemos reunido para idolatrar al destino
(drogas, ruído)
Ya ningún centurión custodia nuestras vidas
(manzanas, dulces volantes)
Y los dioses de vacaciones no volverán de ningún recreo,
(variedades de miel)
Acá estamos, solos como al nacer
(variedades de piel)
Desnudos frente a un viento helado
(ojos enfrentados a la lujuria)
Sin guarida ante lo que nos hemos deparado,
(ojos enfrentados a la supuesta verdad)
Estamos verdes, verdes y azules,
(desenfreno frenado)
Estamos en el éxtasis del Olimpo,
(estómagos relucientes)
Ya no nos caemos porque no podemos,
(fauces amenazantes descienden)
Hemos agotado todas las posibilidades y tan sólo
(hermosas Walkirias nos comparten)
Esperamos verter nuestra esencia en la quinta esencia
(teléfonos rompe-dimensiones).
¡Qué fiesta se ha formado!
Criaturas corren desnudas al lado del exuberante vacío,
El fuego que ayer era leña ahora es el agua que bebemos,
El horizonte se acabó y ahora, somos vástagos
De lo que jamás llegamos a conocer,
De una existencia con sentido oculto
Cuya dirección estaba dada por un juego de dados.
Estoy extasiado de vida,
(el autor se pierde en la Alameda)
Emborrachado de nuevo de ambrosía,
(el autor se burla de las alamedas)
Pronto responderemos qué es la masa
(el autor es juzgado)
O no lo haremos nunca,
(el autor se escapa a Egipto)
Pronto responderemos qué es el sexo
(se mueven las luces de la realidad)
O no lo haremos nunca,
(ya no resisten los cimientos de nuestra existencia)
Mientras la aves siguen al gigante
(Rimbaud está muerto de risa en la quinta avenida)
Al lugar donde su derrota será culminada,
(no sabemos quienes somos)
Son todos, todos los cuentos de hadas
(ha vuelto el perfume)
Los que se muestran frente a nuestros ojos
(se han perdido las bestias)
Los que nos revelan las verdades y nos llenan de mentiras,
(nos estamos llenando de Leviatanes)
Mientras esperamos al lapislázuli
(las pausas no existen)
Perdidos en los restos del tiempo
(las aves no vuelan)
Con reliquias mayas culpándonos
(los soles se pierden en la esquina)
Y con un Macchu Picchu burlesco
(hemos visto y no escuchado)
E irrisorio frente a tanto verso
(hemos humano casi).
La fiel música no nos abandonó,
Y nos sigue drogando las noches de febrero,
Mientras nosotros
Los aspirantes a la inmortalidad
No hemos aprendido nada de lo contado,
Mientras me pierdo en la fiesta...
La música cada vez más alta
Los ritmos cada vez más pasionales
Las criaturas parecen explotar en el haz de colores
Todo se confunde en la mezcla de pieles
El individuo se vuelve irreconocible
Y el fin se acerca
Pronto no habrá armonía
Ni miel, versiones, audiciones, esperanzas, sonidos, ni otros fines.
Mientras una vez más
(se acaba)
Fracaso al intento de traer la fiesta a esta dimensión,
(lupulus vertebralis)
La María se burla de mi torpeza
(caídas
desde
el
último
piso
no
pueden
doler
tanto)
Colón me mira enojado por las bromas gastadas,
(trato de confundir)
Y uno que otro indígena no me cree indígena,
(al desquiciado lector)
Bueno, es nuestra hora,
(vamos a la fiesta)
La música se acabó
(llegamos tarde)
Y las luces se apagaron
(todo terminó).
(drogas, ruído)
Ya ningún centurión custodia nuestras vidas
(manzanas, dulces volantes)
Y los dioses de vacaciones no volverán de ningún recreo,
(variedades de miel)
Acá estamos, solos como al nacer
(variedades de piel)
Desnudos frente a un viento helado
(ojos enfrentados a la lujuria)
Sin guarida ante lo que nos hemos deparado,
(ojos enfrentados a la supuesta verdad)
Estamos verdes, verdes y azules,
(desenfreno frenado)
Estamos en el éxtasis del Olimpo,
(estómagos relucientes)
Ya no nos caemos porque no podemos,
(fauces amenazantes descienden)
Hemos agotado todas las posibilidades y tan sólo
(hermosas Walkirias nos comparten)
Esperamos verter nuestra esencia en la quinta esencia
(teléfonos rompe-dimensiones).
¡Qué fiesta se ha formado!
Criaturas corren desnudas al lado del exuberante vacío,
El fuego que ayer era leña ahora es el agua que bebemos,
El horizonte se acabó y ahora, somos vástagos
De lo que jamás llegamos a conocer,
De una existencia con sentido oculto
Cuya dirección estaba dada por un juego de dados.
Estoy extasiado de vida,
(el autor se pierde en la Alameda)
Emborrachado de nuevo de ambrosía,
(el autor se burla de las alamedas)
Pronto responderemos qué es la masa
(el autor es juzgado)
O no lo haremos nunca,
(el autor se escapa a Egipto)
Pronto responderemos qué es el sexo
(se mueven las luces de la realidad)
O no lo haremos nunca,
(ya no resisten los cimientos de nuestra existencia)
Mientras la aves siguen al gigante
(Rimbaud está muerto de risa en la quinta avenida)
Al lugar donde su derrota será culminada,
(no sabemos quienes somos)
Son todos, todos los cuentos de hadas
(ha vuelto el perfume)
Los que se muestran frente a nuestros ojos
(se han perdido las bestias)
Los que nos revelan las verdades y nos llenan de mentiras,
(nos estamos llenando de Leviatanes)
Mientras esperamos al lapislázuli
(las pausas no existen)
Perdidos en los restos del tiempo
(las aves no vuelan)
Con reliquias mayas culpándonos
(los soles se pierden en la esquina)
Y con un Macchu Picchu burlesco
(hemos visto y no escuchado)
E irrisorio frente a tanto verso
(hemos humano casi).
La fiel música no nos abandonó,
Y nos sigue drogando las noches de febrero,
Mientras nosotros
Los aspirantes a la inmortalidad
No hemos aprendido nada de lo contado,
Mientras me pierdo en la fiesta...
La música cada vez más alta
Los ritmos cada vez más pasionales
Las criaturas parecen explotar en el haz de colores
Todo se confunde en la mezcla de pieles
El individuo se vuelve irreconocible
Y el fin se acerca
Pronto no habrá armonía
Ni miel, versiones, audiciones, esperanzas, sonidos, ni otros fines.
Mientras una vez más
(se acaba)
Fracaso al intento de traer la fiesta a esta dimensión,
(lupulus vertebralis)
La María se burla de mi torpeza
(caídas
desde
el
último
piso
no
pueden
doler
tanto)
Colón me mira enojado por las bromas gastadas,
(trato de confundir)
Y uno que otro indígena no me cree indígena,
(al desquiciado lector)
Bueno, es nuestra hora,
(vamos a la fiesta)
La música se acabó
(llegamos tarde)
Y las luces se apagaron
(todo terminó).
Ciclo Aleph
Son tiempos extraños hijo,
El aire está cargado a nuevo,
La Tierra se manifiesta
Y hasta el Sol parece ser otro.
¿Qué hacer ahora?,
Tú lo sabrás,
Yo no he de acompañarte,
Mi tiempo es este
El de la transición
Soy el que ve hacia atrás y adelante.
Tú perteneces a los nuevos
A los de la fantasía
Los de la temida fantasía,
Serás ladrillo o polvo
No como tu viejo
Que tan sólo viento es.
Cuando mires a tu alrededor
Ya no serán las antiguas leyendas
Las que te expliquen tu entorno,
Tendrás que rehacer la rueda
Y tu imaginación será el mito.
Y se reabrirán las rutas,
Y volverá la pimienta a las mesas,
Nuestra raza recolonizará los nidos
Y las nuevas abejas polinizarán de nuevo,
Entonces las nuevas frutas llenarán
Las despensas de la civilización desconocida.
Dicho y hecho,
El cambio es orden y caos,
Los nuevos planetas se someterán
Al intensivo test de sustentación,
Y algunos de estos volverán
Al polvo estelar de la matriz.
Tal vez completando más círculos,
Hijo,
Excaves algún día los huesos de tu Padre,
Los ladrillos del seudo-humano desconocido
Y alguna Ley universal te aniquilará al instante
Eliminando nuestra paradoja
Y arrojando nuestro polvo
Al vacío del espacio sin dimensiones,
Para que el milagro vuelva a ocurrir
Y el experimento se lleve
Una vez incontable más
A cabo.
El aire está cargado a nuevo,
La Tierra se manifiesta
Y hasta el Sol parece ser otro.
¿Qué hacer ahora?,
Tú lo sabrás,
Yo no he de acompañarte,
Mi tiempo es este
El de la transición
Soy el que ve hacia atrás y adelante.
Tú perteneces a los nuevos
A los de la fantasía
Los de la temida fantasía,
Serás ladrillo o polvo
No como tu viejo
Que tan sólo viento es.
Cuando mires a tu alrededor
Ya no serán las antiguas leyendas
Las que te expliquen tu entorno,
Tendrás que rehacer la rueda
Y tu imaginación será el mito.
Y se reabrirán las rutas,
Y volverá la pimienta a las mesas,
Nuestra raza recolonizará los nidos
Y las nuevas abejas polinizarán de nuevo,
Entonces las nuevas frutas llenarán
Las despensas de la civilización desconocida.
Dicho y hecho,
El cambio es orden y caos,
Los nuevos planetas se someterán
Al intensivo test de sustentación,
Y algunos de estos volverán
Al polvo estelar de la matriz.
Tal vez completando más círculos,
Hijo,
Excaves algún día los huesos de tu Padre,
Los ladrillos del seudo-humano desconocido
Y alguna Ley universal te aniquilará al instante
Eliminando nuestra paradoja
Y arrojando nuestro polvo
Al vacío del espacio sin dimensiones,
Para que el milagro vuelva a ocurrir
Y el experimento se lleve
Una vez incontable más
A cabo.
Revuelto
A veces escribir y llorar
Puede resultar mejor
Que un lavado de estómago.
Procuro no escribir sandeces,
Ir más allá de mis límites,
Y así lograr escribir bien,
Pero se observa
-Sobre todo últimamente-
Que mis fronteras
Me han superado.
Tantas preguntas que me maltratan,
¡Déjenme en paz!
Réstense importancia
Y váyanse a la cas(z)a de la cultura.
¡Oh! Párrafos demás,
Versos (sin) sentidos,
Qué haría sin ustedes,
¿A qué problemas me enfrentaría?.
Me estoy aburriendo
Y allá en la esquina
Dos gatos en plena batalla
Es la atracción de la noche,
Y estoy pensando con cobrar entrada
¿Qué cosa es Zarajevo?.
El autor una vez más
Quiere meter la cuchara,
En donde no le importa,
Y hace preguntas tontas como:
¿Cuántas montañas rusas más
Tendremos que abord(t)ar?
¿Cuántas cazuelas más
Tendremos que preparar?,
¿Cuántos Che's más,
Tendremos que idolatrar;
Tendremos que fusilar;
Tendremos que resucitar?.
Atrápame si puedes
Más allá de la quinta avenida
Más acá de la quinta estrella,
Pero, ¡Atrápame mujer por Dios!.
Tres niños se me aparecen
Uno me pregunta
"¿Cuál es el límite del arte?"
Y le respondo:
No hay arte.
Otro me pregunta:
"¿Cree en Cristo? Sr. Anderson"
Le respondo:
Mi nombre es, Neo.
El último me dice:
"No ha respondido la pregunta"
Y les digo:
¿Alguien desea ir al Burger King?.
Puede resultar mejor
Que un lavado de estómago.
Procuro no escribir sandeces,
Ir más allá de mis límites,
Y así lograr escribir bien,
Pero se observa
-Sobre todo últimamente-
Que mis fronteras
Me han superado.
Tantas preguntas que me maltratan,
¡Déjenme en paz!
Réstense importancia
Y váyanse a la cas(z)a de la cultura.
¡Oh! Párrafos demás,
Versos (sin) sentidos,
Qué haría sin ustedes,
¿A qué problemas me enfrentaría?.
Me estoy aburriendo
Y allá en la esquina
Dos gatos en plena batalla
Es la atracción de la noche,
Y estoy pensando con cobrar entrada
¿Qué cosa es Zarajevo?.
El autor una vez más
Quiere meter la cuchara,
En donde no le importa,
Y hace preguntas tontas como:
¿Cuántas montañas rusas más
Tendremos que abord(t)ar?
¿Cuántas cazuelas más
Tendremos que preparar?,
¿Cuántos Che's más,
Tendremos que idolatrar;
Tendremos que fusilar;
Tendremos que resucitar?.
Atrápame si puedes
Más allá de la quinta avenida
Más acá de la quinta estrella,
Pero, ¡Atrápame mujer por Dios!.
Tres niños se me aparecen
Uno me pregunta
"¿Cuál es el límite del arte?"
Y le respondo:
No hay arte.
Otro me pregunta:
"¿Cree en Cristo? Sr. Anderson"
Le respondo:
Mi nombre es, Neo.
El último me dice:
"No ha respondido la pregunta"
Y les digo:
¿Alguien desea ir al Burger King?.
La suciedad moderna
La suciedad moderna,
Se caracteriza por aparcar en cualquier lado
También por hacer lomos de toro al palo, o a la jarra,
Hay que comprender, con lo caro de la bencina...
La suciedad moderna,
Se caracteriza por ser responsable y solidaria
Por no hacer preguntas y cuando no es tiempo de ir a (b)votar
Ir entonces al Banco de Chile para abultar las cuentas.
Nuestra suciedad crece como nuestra sociedad,
Se acumula en los vertederos-ciudades,
Y se establece una clara jerarquía por el dominio de esta,
Dominando siempre las hermosas ratas
Quienes dictan las siempre acatadas leyes
Al resto de los dormitantes animales.
Nuestra suciedad moderna no parece moderna,
El trigo no es el que sube pero el pan sí,
La hambruna aumenta mientras discutimos,
Mientras escribimos antipoemas y poemas,
Mientras donamos los dos pesos a la fundación de turno.
El símbolo de orgullo en nuestra suciedad,
Es un papelito(llo) adherente con algún símbolo
Que nos distinga ante el resto
Que nos haga calmar las (fl)ojeras.
La lacra de nuestra suciedad
Se ha modernizado,
(¿Aparente contradicción?)
Ha pasado de morir en el suelo
Ha morir en bancos públicos
A
la
vuelta
de
la
esquina,
Sin siquiera responder a las preguntas
Del porqué se convierten en lacra
En vez de hacer algo provechoso por la suciedad,
Los más atrevidos añadiran
"Y por si mismos".
Ah! Suciedad... querida suciedad,
Que me crías y me mimas,
Déjame peñiscarte los pesones
Querida, déjame aumentarte los pechos,
Déjame hacerte la liposucción
Querida, déjame joderte por atrás
Y démosle con el FLOW nena.
Nuestra suciedad
Culpa a las ratas de ser lo que es
Y las ratas dicen que están sólo para limpiar
Para acabar con la suciedad,
Y como "entiende" es reflexiva
Nadie entiende a Nadie.
Nuestra amada suciedad se está agringonando
Ahora busca héroes por todos lados
Y si se muere una rata
La versan según "la rata del pueblo".
El autor se cree gracioso,
Y se rie mientras escribe sobre su suciedad,
Su pieza se parece mucho a esta,
El autor me manda a callar.
Nuestra suciedad se ha desmodernizado,
Ahora lleva un contador
Del número de femicidios por año,
Ahora le transfiere más responsabilidades a las ratas
Haciendo oído sordo de sus responsabilidades,
Y si un par de hembras no quiere que otra tenga gemelos
La ostigarán hasta cansarse y matar a uno de ellos.
Amada suciedad
Algunos quisieron lanzarte cloro,
Amada suciedad
Algunos quisieron desinfectarte,
Amada suciedad...
En vivo
Desde lo bajo de las cumbres del Temuco
Un lapso del autor:
"¿Será esta música la que me hace escribir web(as)?".
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
Manuel Rodriguez, Victor Jara,
¿Revolucionario o creador?
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
Chile el país más "fotologero"
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
LOCE o NO LOCE, ¿He ahí el dilema?
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
Ha aparecido el diario la se(c)xta
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
EL autor se a ido por el WaTeR
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
El autor se siente parte de nuestra suciedad
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
El autor se siente solo.
Se caracteriza por aparcar en cualquier lado
También por hacer lomos de toro al palo, o a la jarra,
Hay que comprender, con lo caro de la bencina...
La suciedad moderna,
Se caracteriza por ser responsable y solidaria
Por no hacer preguntas y cuando no es tiempo de ir a (b)votar
Ir entonces al Banco de Chile para abultar las cuentas.
Nuestra suciedad crece como nuestra sociedad,
Se acumula en los vertederos-ciudades,
Y se establece una clara jerarquía por el dominio de esta,
Dominando siempre las hermosas ratas
Quienes dictan las siempre acatadas leyes
Al resto de los dormitantes animales.
Nuestra suciedad moderna no parece moderna,
El trigo no es el que sube pero el pan sí,
La hambruna aumenta mientras discutimos,
Mientras escribimos antipoemas y poemas,
Mientras donamos los dos pesos a la fundación de turno.
El símbolo de orgullo en nuestra suciedad,
Es un papelito(llo) adherente con algún símbolo
Que nos distinga ante el resto
Que nos haga calmar las (fl)ojeras.
La lacra de nuestra suciedad
Se ha modernizado,
(¿Aparente contradicción?)
Ha pasado de morir en el suelo
Ha morir en bancos públicos
A
la
vuelta
de
la
esquina,
Sin siquiera responder a las preguntas
Del porqué se convierten en lacra
En vez de hacer algo provechoso por la suciedad,
Los más atrevidos añadiran
"Y por si mismos".
Ah! Suciedad... querida suciedad,
Que me crías y me mimas,
Déjame peñiscarte los pesones
Querida, déjame aumentarte los pechos,
Déjame hacerte la liposucción
Querida, déjame joderte por atrás
Y démosle con el FLOW nena.
Nuestra suciedad
Culpa a las ratas de ser lo que es
Y las ratas dicen que están sólo para limpiar
Para acabar con la suciedad,
Y como "entiende" es reflexiva
Nadie entiende a Nadie.
Nuestra amada suciedad se está agringonando
Ahora busca héroes por todos lados
Y si se muere una rata
La versan según "la rata del pueblo".
El autor se cree gracioso,
Y se rie mientras escribe sobre su suciedad,
Su pieza se parece mucho a esta,
El autor me manda a callar.
Nuestra suciedad se ha desmodernizado,
Ahora lleva un contador
Del número de femicidios por año,
Ahora le transfiere más responsabilidades a las ratas
Haciendo oído sordo de sus responsabilidades,
Y si un par de hembras no quiere que otra tenga gemelos
La ostigarán hasta cansarse y matar a uno de ellos.
Amada suciedad
Algunos quisieron lanzarte cloro,
Amada suciedad
Algunos quisieron desinfectarte,
Amada suciedad...
En vivo
Desde lo bajo de las cumbres del Temuco
Un lapso del autor:
"¿Será esta música la que me hace escribir web(as)?".
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
Manuel Rodriguez, Victor Jara,
¿Revolucionario o creador?
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
Chile el país más "fotologero"
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
LOCE o NO LOCE, ¿He ahí el dilema?
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
Ha aparecido el diario la se(c)xta
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
EL autor se a ido por el WaTeR
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
El autor se siente parte de nuestra suciedad
Y
sigue
cayendo
otro
poco
de
mierda
El autor se siente solo.
Asombro
¿Cómo perder la capacidad de asombro?
Si el pequeño niño sigue pidiendo
Leche del seno de su madre,
Cómo hacer esto si,
La flor marchita de ayer
Hoy nutre el suelo que ahora
Es suelo de las nuevas semillas.
Cómo negarnos a nosotros mismos
Negar nuestra sorpresa
Por cada rayo de Sol
Por cada pasión de joven
Por cada idea milagro.
¿Haríamos esto?, so pena
De entrega espiritual al vacío,
Someternos a la oscuridad Nihilista
De varar en el mar de desesperanza
En el océano de la probabilidad,
Del frío que se siente sin Dios.
Una vez más completar el ciclo
Y volver a creer en el fuego
Regresar a ese hogar eterno
El de las cavernas,
El de las sorpresas primeras
Las fascinantes figuras de las llamas
Revolucionando las formas de las paredes,
De la cueva que alguna vez
Fue nuestro hogar.
¿No es cada risa infantil
Una nueva llama en nuestras paredes,
Un nuevo océano por descubrir
Una nueva esperanza
Un semiDios vestido en inocencia
Un duro golpe al ateísmo?.
Sin embargo algunos
Optamos por varar,
Y seguir creyendo en la nada
En que la vida no tiene sentido
En la probabilidad
De que sí hayamos nacido.
Si ese pensador tenía razón
Y la montaña deshumaniza al Hombre
Entonces adelante
¡Perdámosnos para siempre!
Habandonemos de una vez por todas
Toda esperanza en la intuición del amor
Esa que nos habla de algo más profundo
Y que crea poemas inolvidables,
Canciones que rebotan y regresan
Entre el mundo de los muertos y los no muertos
Usando las maravillas como portal.
Y si somos experimento de algún Dios
Entonces riámosnos en su cara
Arrojémosle la manzana más cercana,
Y hagamos nuestros propios experimentos
Y que cada uno juegue a ser Prometeo,
Y quien quiera
Que le rinda honores a Huidobro
Y lo haga sacudirse en su tumba
¡Que se arranque todos los pelos!.
Que cada quien
Juegue con su propia obra,
¡Para eso estamos acá!
Para reiterar el asombro,
Para recuperarnos en él,
Para ser lo que somos, Humanos, demasiado Humanos.
Si el pequeño niño sigue pidiendo
Leche del seno de su madre,
Cómo hacer esto si,
La flor marchita de ayer
Hoy nutre el suelo que ahora
Es suelo de las nuevas semillas.
Cómo negarnos a nosotros mismos
Negar nuestra sorpresa
Por cada rayo de Sol
Por cada pasión de joven
Por cada idea milagro.
¿Haríamos esto?, so pena
De entrega espiritual al vacío,
Someternos a la oscuridad Nihilista
De varar en el mar de desesperanza
En el océano de la probabilidad,
Del frío que se siente sin Dios.
Una vez más completar el ciclo
Y volver a creer en el fuego
Regresar a ese hogar eterno
El de las cavernas,
El de las sorpresas primeras
Las fascinantes figuras de las llamas
Revolucionando las formas de las paredes,
De la cueva que alguna vez
Fue nuestro hogar.
¿No es cada risa infantil
Una nueva llama en nuestras paredes,
Un nuevo océano por descubrir
Una nueva esperanza
Un semiDios vestido en inocencia
Un duro golpe al ateísmo?.
Sin embargo algunos
Optamos por varar,
Y seguir creyendo en la nada
En que la vida no tiene sentido
En la probabilidad
De que sí hayamos nacido.
Si ese pensador tenía razón
Y la montaña deshumaniza al Hombre
Entonces adelante
¡Perdámosnos para siempre!
Habandonemos de una vez por todas
Toda esperanza en la intuición del amor
Esa que nos habla de algo más profundo
Y que crea poemas inolvidables,
Canciones que rebotan y regresan
Entre el mundo de los muertos y los no muertos
Usando las maravillas como portal.
Y si somos experimento de algún Dios
Entonces riámosnos en su cara
Arrojémosle la manzana más cercana,
Y hagamos nuestros propios experimentos
Y que cada uno juegue a ser Prometeo,
Y quien quiera
Que le rinda honores a Huidobro
Y lo haga sacudirse en su tumba
¡Que se arranque todos los pelos!.
Que cada quien
Juegue con su propia obra,
¡Para eso estamos acá!
Para reiterar el asombro,
Para recuperarnos en él,
Para ser lo que somos, Humanos, demasiado Humanos.
Carpe Diem (Walt Whitman)
...Carpe Diem, aprovecha el día.
No dejes que termine sin haber crecido un poco,
sin haber sido un poco mas feliz,
sin haber alimentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie
te quite el derecho de
expresarte que es casi un deber.
No abandones tus ansias de hacer de tu vida
algo extraordinario...
No dejes de creer que las palabras, la risa y la poesía
sí pueden cambiar el mundo...
Somos seres, humanos, llenos de pasión.
La vida es desierto y tambien es oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos convierte en
protagonistas de nuestra propia historia...
Pero no dejes nunca de soñar,
porque sólo a través de sus sueños
puede ser libre el hombre.
No caigas en el peor error, el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes...
No traiciones tus creencias. Todos necesitamos
aceptación, pero no podemos remar en
contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta el pánico que provoca tener
la vida por delante...
Vívela intensamente,
sin mediocridades.
Piensa que en tí está el futuro y en
enfrentar tu tarea con orgullo, impulso
y sin miedo.
Aprende de quienes pueden enseñarte...
No permitas que la vida
te pase por encima
sin que la vivas..."
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