La poesía está contenida en el Universo
Y es de humanos intentar no toparse
Con las minas de versos escondidas por doquier
Con las risas de enamorados in-verde.
Nuevamente solo en el destino escrito ayer
Desesperado frente al espejo
Mientras un Nietzche se ríe de la desgracia
Intentando naturalizar una inhumana filosofía.
Tanto el vientre como el macho cabrío
Están preparados desde ayer
Esperando: lunas, cometas, pariciones,
Nada se cultiva aquí, en el póstumo infierno.
Sigamos adelante
Esparciendo el virus de nuestra desgracia
Bailando hasta el amanecer
Sudando como elefantes en celo.
Las flores no se marchitan en estos lugares
Los niños no crecen
Las utopías se cumplen a destajo
Y el aburrimiento es pan de cada día.
El amor, lo que ayer nos llenaba
Hoy es un chiste en la esquina de moda
No nos miramos
Aún nuestra sombra nos desconoce.
El vino bueno es como el placer
El placer de cultivar arañas
Que bajarán en el fin de todo
A comer los huesos que sobren.
Versos negros, versos blancos
Versos transparentes como demonios
Que atraviesan plomo como piel humana
Que suturan heridas o desgarran glaciares.
Me he preguntado ayer
Si el hombre imaginario
Tenía alguna compañera imaginaria
En sus noches imaginarias
Algún dios imaginario
En sus plegarias imaginarias
Y algún hijo imaginario
Producto de eyaculaciones imaginarias.
¡Basta!, me torturas con tus niñerías,
O me abres de brazos
O ejecútame acá mismo,
O me abres de piernas
O me arrojo ahora mismo.
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